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PARIS, L. BOULANGER, ÉDITEUR
90, boulevard Montparnasse, 90
La liste des volumes composant cette collection
se trouve à la fin de l'ouvrage.
J'ai toujours beaucoup aimé les histoires fantastiques. L'incroyable estune des formes de la poésie. Le réel, lorsqu'il se déforme parl'hallucination ou le rêve, devient tout aussitôt énorme et plusattirant peut-être que la vérité même. Tels ces visages que certainsmiroirs concaves ou convexes allongent ou dépriment de façons bizarres.Ils nous fascinent. On les regarde avec une fixité un peu hagarde,tandis qu'on laisserait peut-être passer une jolie femme sans l'admirer.
Le fantastique hypnotise. Quand j'étais enfant, j'ai souvent entenduraconter l'histoire de mon grand-oncle Gillet, mort grenadier de lagarde. À Nantes, quand il rentrait chez sa mère, il avait l'habitude deprendre chaque soir un peu de sable et de le jeter, du dehors, contre lavitre pour avertir qu'il arrivait. On courait à la porte du jardin et onouvrait. Cadet (c'était le cadet de la famille) entrait, joyeux. Unsoir, on entend le bruit du gravier contre la vitre. Monarrière-grand'mère se lève joyeuse et dit:
—C'est Cadet!
Cadet était pourtant soldat à l'armée et loin de France. Bah! c'estqu'il revenait! Et la mère court ouvrir la porte. Personne!
—Mon Dieu! dit l'aïeule, il est arrivé malheur à Cadet.
Et elle regarda sa montre.
En effet, à cette heure même, à l'heure crépusculaire, entre chien etloup, le pauvre garçon recevait d'un chasseur tyrolien, caché derrièreune botte de foin, une balle qui le tuait net. C'était le soir deWagram. Il n'y avait pas deux heures que Napoléon l'avait, de sa main,décoré sur le champ de bataille d'une petite croix détachée de sapoitrine. Je l'ai là, cette petite croix. Je la regarde tandis quej'écris. Elle me rappelle cette inoubliable histoire qui a fait tantd'impression sur mon enfance.
Voilà bien pourquoi, sans doute, quand j'ai débuté, mes premiers récitsont été des contes fantastiques. On les retrouverait dans la collectiondu Diogène où nous fantastiquions à qui mieux mieux, le poète Ernestd'Hervilly, le romancier Jules Lermina et moi. Edgar Poë était notredieu et Hoffmann son prophète. Nous étions fous d'histoires folles.C'était le bon temps.
Il n'est point passé, je le vois, ce bon temps-là, puisque JulesLermina, fidèle à nos frissons d'antan, publie ce curieux et poignantrecueil d'Histoires incroyables. Mânes de Nathan